¿Obispo y Condesa?" Estiró la espalda. Llevaba demasiado tiempo mirando el monitor.

Estuvo de acuerdo con él. "¿Quién empieza?"

"¡Las damas primero! Pero sólo treinta minutos, sin bis".

"¡Y fuera! No vuelvas sin café".

Harry Becker era el "conejito de la cuadra" más antiguo del departamento de cultura de un respetado semanario. Alternando con su colega Simone Niemeyer, se encargaba de la columna "Y nada más que la verdad", también conocida como "La madre de todas las noticias falsas". En una hora los colegas decidían, y pronto también los lectores, quién tenía esta vez la nariz al frente con su espeluznante historia. Una regla de hierro era que el autor debía ser breve. Ninguna palabra innecesaria. Una norma seguía siendo el "cuento más corto de todos los tiempos", surgido de un concurso internacional. Todos los participantes debían cumplir tres condiciones para el relato: Debía desenvolverse en círculos distinguidos y contener algo religioso y algo erótico. El primer premio dotado fue para el autor de un relato que contenía una sola frase ganó el primer premio dotado: "Dios mío, obispo -dijo la condesa-, quita tu mano de mi rodilla".

Cuando Simone se quedó sola, abrió su libro favorito "Fundamentos y técnicas del arte de escribir" en el tercio anterior con los ojos cerrados. Abrió los ojos. La primera palabra de la página era "Ibsen". El oscuro dramaturgo del Norte ya la había molestado durante sus estudios. No es un buen comienzo para una historia alegre. Así que introdujo "Ibsen" en el buscador y encontró "Ibbenbueren" como otra sugerencia. El instituto popular del pueblo promocionaba una velada mágica con "Merlín, el maestro de las ilusiones". No está mal, pensó y miró el reloj.

Media hora más tarde, Harry llevaba dos tazas de café con leche al lugar de trabajo de la compañera. Simone se levantó y le cedió su sitio a Harry para que pudiera admirar el trabajo recién hecho.

Merlín, el maestro de las ilusiones en Ibbenbueren, había mostrado el truco con la paloma en el cilindro. Basa el engaño en la perfecta distracción del público en el momento decisivo. Debe quedar oculto que una paloma permanece escondida en una bolsa negra que el maestro fija antes en el fondo de la mesa, invisible contra el fondo negro. El mago levanta su cilindro y muestra que está vacío. Se necesita práctica y habilidad para sacar el conejo de la bolsa y meterlo en el sombrero con un movimiento fluido antes de que el mago lo vuelva a poner. Todos los niños conocen el resto. El mago vuelve a levantar el sombrero y una paloma viva revolotea por la sala.

La gente del pueblo conocía a un profesor de biología jubilado y siempre irritado como un militante protector de los animales. Le molestaba tener que sentarse en el extremo izquierdo de la primera fila. Así que no se perdió cómo funcionaba el truco, tan simple y banal, y tan atormentador para la paloma encerrada. En las semanas siguientes no dejó de poner en la picota al mago descubierto - y con él a todos los magos que conjuran palomas o conejos de su sombrero. El público reaccionó con protestas. "¡Liberen a la paloma!" se convirtió en un célebre eslogan.

Un periodista de investigación investigó el escándalo y se enteró de que un mago de Sonthofen ya no trabajaba con un animal vivo, sino con una auténtica imitación hecha de polietileno. El periodista reveló los planos de construcción del dron, que ayudó al pájaro artificial a su vuelo liberador. Sin embargo, no esperaba que le cayeran tantos improperios crudos. Incluso hubo amenazas de muerte. La lección le dolió mucho: No sólo los profesores de biología sino también los magos eran militantes y fáciles de excitar. Los trucos de magia traicionaban. Eso no era posible en absoluto.

"¿La trama está bien?", preguntó Simone.

"Se puede hacer algo con ella, pero aún falta el remate".

Ella sonrió. "Ya tengo cinco ideas, una mejor que la otra.

Harry sabía que eso era cierto. Señaló con la cabeza la puerta. "Ahora me toca a mí".

Mientras buscaba, había cerrado los ojos y encontrado "Constanze Mozart", la esposa del inmortal compositor. Le gustó más el "Lago de Constanza" que ofrecía el buscador. En YouTube, encontró un videoclip borroso. Tres niños trataban de caminar sobre el agua, siguiendo el ejemplo del prominente. Unas cajas de plástico transparente flotaban en el mar, con la abertura hacia abajo para que el aire se acumulara en las cavidades. Bueno en teoría, inadecuado en la práctica. La actuación cayó al agua. No fue un éxito de audiencia en YouTube, pero sí una buena plantilla para Harry.

En su historia, los chicos no cayeron al agua, sino que se balancearon sobre las cajas hasta que se tragaron un muro de niebla que aparecía. El mundo no volvió a ver a los chicos.

Tres espectadores fueron testigos del suceso. Lo retrataron. Una anciana en silla de ruedas juró haber visto en la niebla el contorno de tres velas, quizá de una barca de tres mástiles. El barco había desaparecido del mar liso cuando la niebla se despejó. La sobrina de la anciana que empujaba su silla de ruedas recordó que pudo ver luces oscilantes de diferentes colores en la niebla. Ella había visto algo similar en la serie "Spaceship Enterprise". Un joven informó de que no se veía nada más que niebla, ni velas ni luces. Pero también tenía una teoría interesante. "Cui bono", preguntó. ¿Quién secuestró a los chicos y se benefició más? Tal vez fueran piratas informáticos dotados de una valiosa experiencia en la guerra cibernética. Interesaba qué servicio secreto amigo o contrario en sus algoritmos,

Simone leyó la historia. "Todavía no tienes un remate".

"Puedo dejárselo al lector, ¿no?"

"De ninguna manera", protestó ella, "todo el mundo se siente abandonado. Tiene que haber otro petardo. ¿Un chiste, quizás? ¿Algo que vaya bien con ir a por agua?".

Harry se lo pensó mucho.

"¿Qué piensas? Un político vanidoso, cuya sobreestimación de sí mismo era legendaria, agradeció a Dios que lo dotara de tantos talentos sin precedentes -excepto uno que aún no tenía: no podía caminar sobre el agua. Dios se mostró bondadoso, le concedió la petición, y el líder pudo en adelante caminar sobre las olas. Dos pescadores, que conocían al político por los medios de comunicación pero que no les caía bien, observaron el espectáculo, frunciendo el ceño. Uno le dijo al otro: Mira, ¡no sabe ni nadar!".

Simone sonrió. "¿Por qué hablamos siempre de la madre de todas las noticias falsas? El exceso de confianza: es un privilegio masculino".

Simone agitó la cabeza. "¿Por qué siempre hablamos de la madre de todas las noticias falsas? "Exceso de confianza, es un privilegio masculino"